ODING-WIZZOD

 
ODING-WIZZOD
 
Habt Ihr‘s wahrlich nicht begriffen,
Ihr Deutschen, hoch und nieder ?
Euer Geist ist fein geschliffen,
Ihr erdachtet tausend Lieder.
 
Doch nicht eine ist Euch eigen,
von den Weisen, den bekannten.
Immer spielt Ihr fremde Geigen,
denn die eigenen verbrannten.
 
Starke Klänge Eurer Seelen,
die Ihr einstmals habt besessen,
haben an den Ketzer-Pfählen
Roms Dämonen aufgefressen.
 
Also wurdet Ihr zu Toren,
kleidet Euch in fremde Fetzen,
habt den eigenen Sinn verloren,
da Euch Kirchen-Götzen hetzen.
 
Ihr seid jetzo nur noch Dünger,
auf dem heillos bunten Haufen,
Eures Selbstverrates Jünger,
die nach fremdem Taktstock laufen.
 
Denn halb wurdet Ihr getrieben,
habt Euch halbwegs treiben lassen.
Wäret Ihr doch treu geblieben,
dass die Pfaffen Euch nicht fassen !
 
Hätte ich‘s nicht aufgefunden,
nicht als Wizzod Euch geschrieben,
wie sich ODING’s Runen runden,
wärt Ihr bettelarm geblieben !

 

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